St\u00e4dte wie diese enth\u00fcllen die ungeheure Dichte an Geschichten, die st\u00e4ndig an jedem Ort geschehen; die kleinen wie die gro\u00dfen, die allt\u00e4glichen Geschehnisse wie die lebensumw\u00e4lzenden Dramen. Die Enge der Gassen; die dicht gedr\u00e4ngten Fenster und Balkone; die Lichtermeere an den Ufern des Sees; all diese Details erzeugen den Eindruck, vor etwas Gro\u00dfem, Unvermittelbarem zu stehen, vor einem Gewirr an Stimmen, Namen und Richtungen, das niemand entr\u00e4tseln kann.<\/p>\n
Sieht man die Geb\u00e4ude nur als ebensolche, als tote Skelette, Konstrukte einer l\u00e4ngst vergangenen Kultur vielleicht, dann erscheint diese Enge, diese Dichte als etwas Homogenes; dann besitzt jede Stadt den Charakter eines toten Bienenstocks, dessen leere Waben schon immer nur Identisches beinhalteten, oder zumindest sehr \u00c4hnliches. In dieser Vorstellung wird aus dem vielstimmigem Chor der Geschichten nur eine einzige, leere Stimme; leer, weil sie schon lange verklungen ist, nur die Waben sind \u00fcbrig. Ganz so, als ob jede unserer Geschichten dazu verdammt sei, von jeder anderen ununterscheidbar zu sein. Als w\u00e4ren wir selbst immer nur Variationen ein und desselben Dings, ein und derselben Honigbiene. Das scheint erschreckend und intuitiv zugleich; wie sonst k\u00f6nnten wir so symmetrische, selbst\u00e4hnliche Formen wie St\u00e4dte schaffen?<\/p>\n
Gerade deshalb ist es etwas Seltsames – und vielleicht Sch\u00f6nes – an uns Menschen, dass es sich doch anders verh\u00e4lt. Hinter den augenscheinlich gleichen Waben, Parzellen, Gardinen, Zimmern, Appartements stecken immer ganz verschiedene Geschichten. Es gibt keine Homogenit\u00e4t in den Erz\u00e4hlungen unserer Leben, aber auch keine Identit\u00e4t, keine Getrenntheit; hinter den scharfen Grenzen unserer Lebensr\u00e4ume schneiden sich unsere Lebenswelten. Sie kollidieren, \u00fcberlappen, divergieren, vereinen sich, immerzu. Und auch deshalb bleibt Architektur ein R\u00e4tsel.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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