Der alte Mann weinte allein, weinte stets allein.<\/p>\n
„Das kann doch niemand verstehen, der es nicht selbst erlebt hat.“ so hatte er das Gespr\u00e4ch beendet, wieder einmal beendet.<\/p>\n
So war er den Fragen entronnen, doch jetzt war er allein mit einem, der es erlebt hatte und dennoch nicht verstand. Beide sahen sie die Linie in seinem Kopf, den ewigen, stahlgrauen Knoten, der sich von einem Gedanken zum n\u00e4chsten wand und niemals aufgel\u00f6st werden konnte, den rostigen Draht, der ihn durch zwei Deutschlands gef\u00fchrt hatte und den er h\u00e4ufiger verfluchte als die falschen Versprechungen der D\u00e4monen von damals.<\/p>\n
Die Linie, auf der sie von Westen nach Osten gezogen waren in ihren Uniformen,
\nDie gedachte Verl\u00e4ngerung des Gewehrlaufs, der immer in die falsche Richtung gerichtet gewesen war,
\nDer Strich, zu dem die Lippen der Toten wurden,
\nDie Reihe, in der sie die M\u00e4nner und Frauen aufgestellt hatten,
\nDer Strick, den sie um den Hals der Partisanen gelegt hatten,
\nDie Verteidigungslinien des Feindes, die zu Angriffslinien wurden,<\/p>\n
Der ewige Weg zur\u00fcck von Ost nach West, schmutzig, kalt und bitter,<\/p>\n
Der geradlinige Aufstieg eines deutschen Beamten,
\nDie Geraden in der Bauzeichnung eines Einfamilienhauses,
\nDie aufregungslose Abfolge der Jahre,<\/p>\n
Die kurvigen Linien im Gesicht eines Alten,<\/p>\n
Das endlose Leugnen,
\nDas ewige Schweigen.<\/p>\n
Zu Stecknadelk\u00f6pfen waren seine Augen geschrumpft: Schwarze Punkte wie die Enden einer langen, langen Linie.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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