Vielleicht ist es ein ganz neutraler Raum, ein normales Zimmer, vielleicht ist es nur der Geruch eines sterilen Fu\u00dfbodens, er wei\u00df das nie so genau, es k\u00f6nnte auch der Blick durch ein zerkratztes Fenster sein, oder der kleine Abgrund vor jeder Stufe einer Treppe. Ein Wortfetzen mag gen\u00fcgen, ein unbedachtes Wort, und schon riecht er wieder den eigenen Schwei\u00df, den Geruch von Angst, sieht die Augen des Nachrichtenoffiziers, ganz gelb und schwarz. Manchmal erscheint es ihm ganz und gar zuf\u00e4llig, aber das stimmt nicht, das ist nicht wahr. Es steckt ein Muster dahinter, jeder dieser kleinen Eindr\u00fccke ist Teil eines gro\u00dfen Mosaiks, dem Bild in seinen Erinnerungen. So schl\u00e4gt etwa eine T\u00fcr vor ihm zu, mit einem blechernen, sch\u00e4bigen Ger\u00e4usch, und sofort hat er diese eine, andere T\u00fcr in seinen Erinnerungen wieder vor sich, den Schlag, mit der sie ins Schlo\u00df fiel, nicht in einem bildlichen Sinne, es ist mehr ein Gef\u00fchl, das Gef\u00fchl f\u00fcr ein kaltes Ende und ein bitteres Aufwachen, der \u00fcberw\u00e4ltigende Eindruck des Ausgeliefertseins. Es gibt Millionen dieser Mosaiksteine, er hat sie nie gez\u00e4hlt, \u00fcber die ganze Wirklichkeit sind sie verstreut in ihrer boshaften Vielfalt, ein andauerndes Erinnere dich, dass keine Gnade kennt als den Tod und so erinnert er sich, erinnert sich an jede winzige Nuance dieser banalen, dunklen Zelle, die kleinen, sichelf\u00f6rmigen Aussparungen im Waschbeton, das Surren der vergitterten Kaltlichtr\u00f6hren. Sie ist ein Teil von ihm, diese Zelle, oder vielleicht ist sogar er Teil von ihr, ein Teil wie das hohle Klicken, das er in jeder klimpernden M\u00fcnze h\u00f6rt, ein Teil wie die heisere Stimme, die dazu spricht, „Next time it’s loaded“.
\nEin Keuchen geht dann durch seinen ganzen K\u00f6rper, wenn er diese Stimme h\u00f6rt, immer noch, hastige, unruhige Finger scheuern \u00fcber die flachen Narben an den Armen, die wohl nie ganz ausbleichen werden. Es geht wieder vorbei, denkt er sich dann, es muss wieder vorbeigehen, diese Dinge liegen hinter ihm.
\nUnd dennoch tr\u00e4umt er jede Nacht davon, von diesen langen Tagen in der kleinen Zelle, den kalten Augen des Mannes, der ihm seinen Namen nie gesagt und nur unz\u00e4hlige Fragen gestellt hatte. Nie, fast nie tr\u00e4umt er noch von einer Zukunft, und wenn, dann erscheint sie ihm nur als schwarzer Strudel, als negierendes schwarzes Loch, mehr ein Symbol der Unausweichlichkeit als eines der M\u00f6glichkeiten des Ungewissen vor ihm.
\nEr ist sich sicher, er m\u00fcsste nur heraustreten aus seiner Gegenwart, die Vergangenheit ist, nur verschwinden in diesem schwarzen Strom, dann w\u00fcrde er erwachen – wieder erwachen in seiner Zelle.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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